cliché P.O.E.T.I.C.O

El kril de mi interno tiburón
es el panfleto sistematizado
de mi poesía diaria
que ha estado oculta por nueve años.

He sido prófuga de mi misma
y mi palabra de mi ensimismado proceder
por las gracias de Dios
y por mi complejo aceta.

Unos cuantos días escribí en un papel
calca
(así se decía en los ochentas)
Pero luego morí.

Cuando solía suicidarme
los versos me miraban aburridos
y el color azul de sus h's parlanchinas
guardaban su silencio.

En un trance del renacimiento
mis poesías hablantinas
se abrazaron como cursis melodías
pero esto no es más que un cliché.

CLIMAX

" El éxito más íntimo, se suspira de a dos."

ME GUSTA LLORAR

Ella se ha puesto una faldita corta por su cumpleaños,

ha dado algunos pasitos de un metro cada uno 

y las hormigas han mirado su ropa interior

y ella se ha puesto a llorar.

Este invierno frió congeló sus lagrimas

y sus cursis llantos se han vuelto gélidas escarchas

bajo sus pequeños ojos necesarios

sobre las hormigas de sus pensamientos

que no la dejan olvidar.

Un año más de vida también 

es motivo para derramar sal

pero en realidad por todo concibe llorar.

Déjenla llorar,

ella es así.

Que si el sonido del silencio

decide callar,

ella quiere llorar.

Que si el otoño 

no dejó hojas atrás

ella quiere llorar.

Que si en el cielo

no hay tiempo ni espacio

ella quiere llorar.

Este invierno frío le hizo recordar

el eterno pensamiento que danza siempre

alrededor de su corazón.

Y el café que se toma cada tarde

le otorga el olor a arte

que solía respirar

cuando derrochaba belleza.