miércoles, 29 de julio de 2015

A mi PERÚ


Ah Yahuarpampa, tu batalla!
Si la sangre roja del Inca
no se hubiese derramado
cual manto sagrado
sobre el santo poderío Chanca.
¿Se hubiese llamado Incario
al divino poder de tu estirpe
apellidado PERÚ?

Patria bendita de tres inspiraciones
De totora ando en la Costa a caballo,
Con anacondas en la Selva vital,
Y en el Sierra chaccho mi coca
con mi piel de brujo en los andes
actúo, canto y me pongo a bailar.
Trío de musas provocadoras,
tierra de héroes de mi patria y el mar.

Mi excelso PERÚ,
tus ídolos te dieron canto.
De la Torre Ugarte dio letra a tu corazón,
somo libres, cantó Merino
y las rosas libertadas San Martín designó.
¡Somos libres! Gritaron los pueblos;
y la Patria fue libre a esa voz,
como el Orbe salió de la Nada
a una sola voz palabra de Dios.

Los indios majestuosos ancestros,
los mestizos cuyo espíritu se reveló,
los negros que libertad a Castilla demandaron
los criollos que su intelectualidad priorizó,
y los chinos que el grano bregaron ,
De estos nacimos nosotros,
a los primeros España violó.
Más las insensatas cadenas
el peruano oprimido arrancó.

Mi país no es solo poesía;
es el verso puesto en gesta,
la señora Marinera danza en las orillas,
las tijeras lo hacen cortando la opresión,
en la danza de una sagrada familia
que su Huaylas en la espalda carga el dolor.
El Amazonas su fauna vigila
y su pasado trasciende en el corazón.

PERÚ,
 nación de soldados
el pundonor ha hinchado nuestros pechos
de tan mozos deportistas que cubrieron
nuestra esperanza con su sangre bicolor.
Las dádivas del guerrero con la redonda
y los chasquis en la panamericana competición,
nos recuerdan a nuestros viejos héroes
que el rostro se pintaron por nuestra nación.

Con este poema mis hermanos
expreso un poco de lo que somos.
Con estas coplas hermanos
busco engrandecer el corazón
para que Ugarte se sienta orgulloso
que del morro nos volvimos a lanzar
para que Grau sonría desde el cielo
porque el Huascar volvimos a comandar
para que Olaya desde el mar de vidrio
contra corriente nos vea nadar.

Ciento noventa y cuatro suspiros peruanos
me dejan sin aliento en este día.
porque tengo el orgullo de ser peruana
y soy feliz.
Gracias eternas por haber nacido
en esta rica nación
doy al Dios de Abraham, de Isaac,
de Jacob, al Dios peruano de los
ciento cuarenta y cuatro mil.

martes, 28 de julio de 2015

CARTA DE UN CRIMEN DESMEDIDO




Su decreto inviolable
Al final de esta copla porque

Persiguiendo instintos anduve

Aquella réproba noche.

Malditos sobre la piel
Manos sucias sobre la dignidad
Susurros indeseables
Risas de demonio
Mentes dementes
Locura inefable
Daño irreparable
Irracionalidad
Bestialidad
Demencia.
Buscando la equidad
Con alaridos desmedidos
Consumaron el daño moral
La absurda brutalidad
Los más bajos instintos
Animales.
Ella,
Dolor desde los tuétanos
Sensaciones inefables
Le duele el alma
Le duele la razón
Le duele el pensamiento.
Palomas del tejado
Miran el pañuelo
Perderse en el agua
Del muelle
En el muelle, en el
Que Incontables cartas de amor
Tenían el suave hedor a pecado
Y el abuso contra los pasos inocentes.
Traición a los principios
A la sagrada estirpe.
Dignidad.
No la toques
Su piel es el regazo de mi existencia
Su vida le pertenece a mi respirar
El motivo de mi arrepentimiento
Es el amor desconocido que en mí yacía
Déjala superar
La yarda que en sus tobillos aun mora
Correr hacia un futuro le impide
Los nodillos inflamados de tanto pensar
y esconder la verdad entre mis miembros,
que alguna vez vieron tocar tu inocencia,
Pedirte perdón quieren .
Remordimiento.
Secar esta herida con mis lágrimas
cocinar mis iniquidades contra tu recato.
Méritos benditos.
No la toquen más
Prefiero el calvario de Cristo
Que verla derramando agonías
en forma de furia.
Prefiero el averno
Si fuese posible que Dios
Al menos esto me deparare.
Los espantajos son leales
A las sucias calumnias
Y al aborto de sus sombras
Se rehúsan.
Persecución.
Empero, el dolor de su virgen útero
Acariciado con odio por los malnacidos
Engendros de un maldito clan,
Ella quiere volver a amar.
RENACIMIENTO

sábado, 25 de julio de 2015

Matar

No soy una poeta muerta
pero he escrito 
a los que moran
entre sarcófagos,
donde expira
lo que quiero matar
para re inventarme.

cliché P.O.E.T.I.C.O


El kril de mi interno tiburón
es el panfleto sistematizado
de mi poesía diaria
que ha estado oculta por nueve años.
He sido prófuga de mi misma
y mi palabra de mi ensimismado proceder
por las gracias de Dios
y por mi complejo aceta.
Unos cuantos días escribí en un papel
calca
(así se decía en los ochentas)
Pero luego morí.
Cuando solía suicidarme
los versos me miraban aburridos
y el color azul de sus h's parlanchinas
guardaban su silencio.
En un trance del renacimiento
mis poesías hablantinas
se abrazaron como cursis melodías
pero esto no es más que un cliché.

domingo, 19 de julio de 2015

ME GUSTA LLORAR




Ella se ha puesto una faldita corta por su cumpleaños,
ha dado algunos pasitos de un metro cada uno 
y las hormigas han mirado su ropa interior
y ella se ha puesto a llorar.

Este invierno frió congeló sus lagrimas
y sus cursis llantos se han vuelto gélidas escarchas
bajo sus pequeños ojos necesarios
sobre las hormigas de sus pensamientos
que no la dejan olvidar.

Un año más de vida también 
es motivo para derramar sal
pero en realidad por todo concibe llorar.
Déjenla llorar,
ella es así.

Que si el sonido del silencio
decide callar,
ella quiere llorar.
Que si el otoño 
no dejó hojas atrás
ella quiere llorar.
Que si en el cielo
no hay tiempo ni espacio
ella quiere llorar.

Este invierno frío le hizo recordar
el eterno pensamiento que danza siempre
alrededor de su corazón.
Y el café que se toma cada tarde
le otorga el olor a arte
que solía respirar
cuando derrochaba belleza.



"Ya no puedo darte el corazón. Iré donde quieran mis botas."

NADA

no sabes nada de mí no haces nada por mí no me cuidas no me descuidas no te expresas me ignoras no me ignoras ...